El desconcertante Beethoven de Celibidache

Grabaciones de todas las Sinfonías salvo de la Primera

De sobra sabemos que Sergiu Celibidache (1912-1996) ha sido uno de los gigantes de la interpretación musical del siglo XX, responsable de bastantes logros magníficos e incluso en ocasiones geniales. Pero como intérprete tenía un problema muy serio: a veces le vencía la necesidad de ser original, de llevar la contraria a toda costa a la tradición, un concepto que decía detestar.

En uno de los varios álbumes que ha editado y reeditado Warner con grabaciones antes publicadas por EMI, concretamente el que lleva la referencia 0855662 (14 CDs), se agrupan las ocho sinfonías de Beethoven que llegaron a grabarle en público en los años 80 y 90, o sea todas menos la Primera. Por cierto que de la Cuarta se incluyen dos versiones diferentes, una de 1987 y otra de 1995.

Escuchadas todas ellas he quedado absolutamente desconcertado, ya que no parecen atribuibles al mismo director. La Segunda, de 1996, es una versión amplia, solemne, honda y bellísima. Las lentitudes marca de la casa están perfectamente sostenidas y al poco tiempo de escucha parecen no notarse; si acaso, me pesan un poco en el scherzo. Sin duda, una de las más admirables grabaciones de esta sinfonía. En una línea similar, las dos Cuartas no difieren gran cosa entre sí, si bien la más reciente puede resultar ligeramente forzada por parsimoniosa; ambas son de una belleza extraordinaria y consiguen hacer del "Adagio" algo muy especial. No conozco ninguna interpretación en disco que me guste más que la de 1987.

La "Heroica" (1987) es muy personal, pero no llega a caer en la extravagancia: lenta, como de costumbre, maravillosamente expuesta y explicada como las anteriores, llama la atención la nobleza y casi ausencia de sentido trágico en el "Allegro con brio" inicial. También la Marcha fúnebre es contenida, resignada, sin sobreactuación ni excesos; para mi gusto, a la sección fugada le falta algo de tensión, dramatismo y grandeza (¡Klemperer!). El finale, muy estirado, no llega a incomodar más que puntualmente por este motivo. No diría que sea una de mis versiones favoritas, pero reconozco su gran clase.

La Quinta (1995) es extraña: tras un primer movimiento alicaído ("si todo el mundo lo hace 'con brio', yo voy a hacerlo 'senza brio'"), los tres restantes se alzan a una altura y temperatura impresionantes. La "Pastoral" (1993) no es solo que no me haya gustado, es que me ha enfadado un montón: es una versión mortecina con un "Andante molto mosso" estirado hasta desesperar, y buena parte de ella es relamida y amanerada, lo que borra de un plumazo toda poesía. También las empalagosas maderas me han hecho sufrir lo suyo (¡el sacarinoso oboe en la Escena campesina, que nada tiene de rústica!). Aunque remonta a partir de la Tormenta, volviéndose casi normal, el mal hecho es ya irreversible.  

La Séptima (1989) carece de empuje en el "Vivace" del primer movimiento; el "Allegretto", curiosamente, no es muy lento, pero sí lo es "Allegro con brio" final. Tengo la (perversa) impresión de que el director rumano ha intentado imitar lo realizado por Klemperer en su última grabación (octubre de 1968), pero no le ha salido. Lo que en este es, por muy discutible que sea, genial, no ha logrado emularlo. La Octava (1995) es, pese a sus tempi pausados y aquí y allá discutibles, admirable, no llegando a cargarme: posee pulso y aquí y allá, y un humor un tanto socarrón.

Finalmente, la Novena (1989) me ha gustado tan poco como la Sexta. Algo nuevo: no siempre está bien analizada y resuelta, lo que es inesperado entre estas versiones; la claridad instrumental flaquea bastante, y no creo que sea achacable a la toma de sonido, algo inferior a la de las restantes. El movimiento inicial carece de la debida garra, el scherzo es el más lento que recuerdo, hasta irritar, mientras su trio es tal vez el más rápido: un contraste forzadísimo. El "Adagio" es bello (ni mucho menos el más expandido: 18'), pero apenas cálido o amoroso, y su clímax no está bien planificado ni resuelto (¡!). En el finale se empeña en llevar la contraria no ya a la tradición, sino a toda lógica. Y da la irremediable impresión de no creer nada en lo que hace. Y ¿qué hace? Tras una entrada un poco confusa, todo el recitativo de los contrabajos es desmayado, desganado, de gran afectación. A las exclamaciones "Freude!" del bajo, el coro (el de la orquesta, nada del otro mundo) responde en voz baja y apático, y hay varios otros despropósitos. Helen Donath, demasiado lírica, canta muy bien y llega arriba sin problemas, mientras que Doris Soffel no estuvo bien de voz. La intervención de un arruinado Siegfried Jerusalem es penosa. Y el bajo Peter Lika tiene un registro alto imposible.

O sea, algunas maravillas y un par de grandes fiascos: lo dicho, quien podría haber sido, globalmente, uno de los tres o cuatro mayores directores del siglo, se frustró en parte debido a su afán por llamar de vez en cuando la atención. (Quiero dejar claro que estas dos sinfonías de Beethoven para mí fallidas son de lo más indefendible que le he escuchado a Celibidache hasta la fecha).

La Orquesta Filarmónica de Múnich, de características sonoras claramente alemanas, posee una cuerda magnífica, densa y flexible, de muy bella sonoridad, un metal bueno, de sonido robusto más que extremadamente refinado, y una madera para mi gusto desigual: buenos clarinetes (salvo en la "Pastoral") y fagotes, flautas de sonido poco agradable y oboes variables: alguno insufrible por su blandenguería (sobre todo en la Sexta y en la Novena). Las tomas sonoras son buenas y naturales, aunque con frecuencia el timbal está demasiado en primer plano, sobre todo en la sinfonía con coro.