Caja de Deutsche Grammophon que será publicada el 24 de agosto
Los admiradores y seguidores
de Barenboim teníamos una espina clavada: el colosal intérprete, como solista,
de los Conciertos para piano de Brahms, y muy bueno de tantas otras obras del
hamburgués, de piano solo, de cámara, lieder e incluso de algunas obras
orquestales y corales - la Obertura Trágica, el Concierto para violín
y el doble, el Requiem
alemán- no estábamos muy satisfechos con su ciclo sinfónico (Erato 1994)
con la Sinfónica de Chicago, bastante bueno pero más bien poco personal y desde
luego deficientemente grabado. Teníamos interés en que lo repitiese para poder
comprobar cuánto podría haber profundizado desde entonces en la interpretación
de estas cuatro obras clave dentro de la historia de la sinfonía. Varias
interpretaciones escuchadas en vivo e incluso algunas grabaciones nos hacían
albergar esperanzas: una sobresaliente Primera en Granada (2006), una
admirable Cuarta -también con la Orquesta del Diván- en Londres (Proms
2008) o la formidable Primera con la Filarmónica de Berlín en Oxford
(DVD/Blu-ray EuroArts 2010).
Ahora Deutsche Grammophon
publica una caja de las cuatro sinfonías -solas, sin añadidos- con la
Staatskapelle Berlin, grabadas en octubre de 2017 en la Sala Pierre Boulez de
la capital alemana, con la sensacional tecnología de los célebres ingenieros
del Estudio Teldex, Friedemann Engelbrecht y Julian Schwenkner. Por fin suenan
como dios manda, y no solo eso: probablemente es el ciclo Brahms mejor grabado
hasta la fecha. Siempre digo que la grabación tiene que ver con la
interpretación más de lo que parece a primera vista: una mala toma perjudica a
esta última, pareciéndonos peor de lo que es, y viceversa. Por eso ciertos
reprocesados hacen que nos parezcan mejores que antes interpretaciones que ya
conocíamos mal procesadas.
Por otra parte, no es casual
que a ciertos directores famosos por sus exhaustivos análisis del entramado
orquestal parezca que les graben mejor; no es necesariamente eso. Lo cierto es
que, en este álbum, llama inmediatamente la atención todo lo que se oye:
multitud de detalles orquestales nuevos, que no conocíamos, y ello se
debe sin duda tanto a la maestría técnica de la batuta como a la habilidad de
los ingenieros. Aquí, claramente, se han unido. Muy a menudo se oye decir que
Brahms requiere unas sonoridades compactas, recias, densas, profundas,
empastadas -con lo que estoy de acuerdo-, pero que a veces dan como resultado
una cierta opacidad y espesura, algo así como un engrudo: es un grave peligro
que acecha y que es necesario evitar a toda costa, pues la paleta orquestal de
Brahms es -aunque no suele decirse- de gran riqueza, además de muy personal.
Lograr esa densidad y que a la vez se pueda oír todo lo escrito de forma
diáfana es poco menos que la cuadratura del círculo. Quienes escuchen este
álbum se quedarán perplejos al comprobar hasta qué punto se ha conseguido aquí.
Dicho esto, hay que reconocer
que las versiones no son todas de la misma altura. Lo que sí me ha parecido muy
interesante es con qué fuerza se han individualizado las sinfonías, los muy
diferentes caracteres que Barenboim les imprime a cada una de ellas. La Primera
me parece que copa el mayor acierto: es una visión bastante juvenil, pese a su
reflexión y hondura (¡ya la había en el Primer Concierto para piano,
bastante anterior!), de rudeza y aspereza (cualidades buscadas, sin la menor
duda) mayores de lo habitual, lo que no quiere decir -¡todo lo contrario!-
descuido o brocha gorda. La sonoridad es la más robusta de las cuatro, con
contrabajos rugientes (recuerdan a la Filarmónica de Berlín) y timbales muy
presentes. Tras una introducción que me ha traído a la memoria a Klemperer
-tremenda contundencia, consiguiendo meterse al oyente en un puño-, las
tensiones del primer movimiento están magistralmente planificadas. Barenboim
pone en juego -no solo aquí: en los 16 movimientos- una sutilísima gama de
tiras y aflojas, de acelerandos y ritardandos y de gradaciones dinámicas que
recuerdan sin duda a Furtwängler. Como escribía Vargas-Machuca en su blog (ya saben: "Ya nos queda un
día menos"), el bonaerense se consagra como un maestro consumado del arte
de la transición, lo que según su genial antecesor es el verdadero meollo de la
dirección orquestal. En el movimiento lento, Barenboim se explaya ahora mucho
más que en su ciclo de Chicago, con un
tempo más lento (esto ocurre en realidad en 15 de los 16
movimientos; el primero de la Primera dura exactamente igual en ambas
versiones, 14'34") y una mayor cantabilidad, un lirismo mucho más
acentuado. Sensacionales los solos de oboe y de violín. Lo que convierte esta
interpretación en la más genial que conozco hasta la fecha es principalmente el
cuarto movimiento. No sé cómo explicarlo: hay que escucharlo para dar crédito.
¡Qué lógica musical y qué pericia para ponerla en sonidos!
La Segunda Sinfonía es
mucho menos pastoral que en otras interpretaciones (Giulini,
Barbirolli...), es más dramática y más amarga. El Adagio non troppo es
particularmente sombrío. Y este enfoque afecta incluso al finale,
siempre tan optimista, mientras que aquí concluye con un sentimiento un tanto
ambiguo (la ambigüedad es una característica generalmente negativa, pero no en
la música, ha escrito Barenboim). Es, pues, una aportación sumamente personal
y, aunque discutible, es sin duda muy interesante y hasta convincente.
En la Tercera hay algo
muy chocante: en el minuto 12 del primer movimiento, en el último clímax, oímos
unas pocas notas nuevas, quiero decir diferentes de las de siempre. ¿Se ha
revisado la partitura, había una errata? Ni idea, habrá que leer los
comentarios del libretillo. Aparte de esta anécdota, nada especial que señalar.
No es eso lo que ocurre en el Andante, el más punzantemente hermoso y
expresivo que recuerdo. El tremendo portamento de la versión de Chicago ha sido
suavizado ahora. Maravilloso el Poco allegretto, sin saturarlo de
almíbar. El dramático, tenso finale tampoco tiene nada de especial,
salvo -una vez más- una diafanidad expositiva incomparable.
El Allegro non troppo
inicial de la Cuarta Sinfonía me dejó un poco perplejo en la primera
escucha; o sea, que me decepcionó un tanto. Con un arranque furtwängleriano,
como surgiendo de la nada, me sigue pareciendo tras varias escuchas la actitud
de un compositor derrotado de antemano y sin muchos ánimos de reponerse. Como
dando la razón a la famosa sentencia de Nietzsche referida al hamburgués
"Melancolía de la impotencia", lo que -dicho sea de paso- no me
parece peyorativo: no todos los grandes músicos poseen la determinación y la
fuerza de Beethoven para luchar contra la adversidad. El Andante moderato
continúa la senda del pesimismo. Pero en el scherzo, según esta versión,
Brahms, de alguna manera recobra su mala uva y se rebela sarcásticamente contra
su destino. En el finale, admirable a más no poder, el compositor
recupera toda su fiereza tras atravesar por momentos de intensísima melancolía
y amargura (¡qué solo de flauta!).
Capítulo aparte es precisamente
la actuación de la orquesta: con unos solistas alucinantes por su capacidad de
matización -sean el violín, el oboe, la flauta, el clarinete o la trompa, y un
timbalero que posiblemente sea el mejor del mundo: ¡qué pulso, qué latido ominipresente!-
la Staatskapelle Berlin ha alcanzado decididamente la estratosfera. Posee algunas
de las mejores cualidades de las Filarmónicas de Berlín y Viena (escúchense,
por ejemplo, los chelos en el 2º mov. de la 2ª,
que recuerdan a esa última): mi amigo Pedro González Mira, alucinado tras
escuchar boquiabierto el pasado viernes esta Primera Sinfonía, me
comentaba que una de las personas más lúcidas del mundo musical español,
viajadísimo y en contacto permanente con las mejores orquestas, le confesaba
que la Staatskapelle está ahora aún mejor que la Filarmónica de la capital
alemana. Podría ser. No hay más que escuchar este álbum.
