En la muerte de Montserrat Caballé

Muchas veces he escrito sobre Caballé para casi siempre elogiarla enormemente, así que nada tengo que añadir sobre esto. La considero, sin la menor duda, la mayor soprano de su tiempo. Sí quiero señalar que hay que buscar prácticamente solo en España para encontrar a quien la ponga a caer de un burro: una cualidad esta muy española, como bien sabemos. Aquí más de un crítico muy respetado -y sus seguidores- le niegan el pan y la sal. Yo he oído de sus bocas cosas como esta: "la suspenderían en una clase de canto", "es siempre (¡!) pura autocomplacencia vocal". Y alguna que otra grosería que no voy a repetir. 

Me he alegrado al leerle a Joan Matabosch cómo pone como ejemplo máximo del arte de Montserrat su Norma en Orange de 1974. Porque yo ya he escrito anteriormente algo muy parecido: esa representación es, por ella, el ejemplo supremo de lo que debe ser el bel canto, o sea la técnica canora más consumada (como Sutherland), la máxima belleza vocal (sin comparación posible), una musicalidad inconmensurable y, a la vez, inseparable, una expresividad de la más honda intensidad emocional, sincera hasta la médula y sin el menor histrionismo o exceso verista (Callas). La súplica final de la gran sacerdotisa a su padre para que tras su muerte se ocupe de sus hijos no soy capaz de escucharla sin que se me salten la lágrimas. 

En cuanto a su carácter y su sentido del humor, contaré para terminar una anécdota personal: cuando iba a cantar Norma en el Teatro de la Zarzuela le hice una entrevista para "Ritmo". Tras la primera representación, en la que soltó un grito en un comprometido agudo espetado en el dúo con Adalgisa "Oh, rimembranza... Ah! sì, fa core, abbracciami", fuimos muchos a saludarla y pedirle un autógrafo en su camerino, que tenía la puerta abierta de par en par. La cola era interminable. A mí me conocía solo de la entrevista de pocos días antes, pero cuando me vio en la cola, con 12 o 15 personas por delante, me hizo con la mano y guiñándome un ojo una pícara señal para que me acercase, saltándome la cola. Dudé, pero insistió y la obedecí, un poco avergonzado. Cuando me acerqué a ella, me cogió la mano, me acercó un oído a sus labios, y me dijo en voz baja: "¿Has visto cómo la he cagado en ese agudo? ¡¡¡Ja, ja, ja!!!" (los que hacían cola solo oyeron su conocida risa estruendosa, pero no, por supuesto, lo que me había susurrado. Y yo, claro -aunque alguien de la cola, curiosón, me lo preguntó- solo se lo revelé a los íntimos).